UMA PARÁBOLA PARA SER LEMBRADA

Nesses últimos dias os olhos do mundo estão voltados para o Oriente Médio, para o conflito Israel-Palestina. Egito, Estados Unidos e a União Europeia tentam chegar a um acordo de cessar-fogo, mas até o presente momento o fim dos conflitos que já vitimaram milhares de pessoas, muitas delas civis, parece ser um sonho distante. Combates violentos e acusações de ambas as partes são predominantes. Ambos os lados reivindicam para si o direito sobre a Terra Santa.

O erudito, Kenneth Bailey, em seu excepcional livro, “As Parábolas de Lucas” (Vida Nova), fala um pouco desse desejo de “herança”. Quem de fato tem direito sobre Jerusalém – os judeus os árabes ou ambos? Kenneth Bailey diz que o clamor pedindo justiça para a divisão da terra é o problema mais melindroso do Oriente Médio, e que hoje há duas vozes que clamam no Oriente Médio, pedindo uma divisão justa da “herança”. Em um belo texto de poema e prosa Bailey escreve:

Sou uma voz:

  a voz de sangue derramado

      clamando desde a terra.

A vida está no sangue

e durante anos a minha vida fluiu nas veias de um jovem.

   Minha voz foi ouvida através da voz dele,

         e a minha vida era a vida dele.

Então o nosso vulcão entrou em erupção

e durante vários dias de entorpecimento

        todas as vozes humanas foram silenciadas

                por entre o rugir dos canhões pesados,

                o clangor metálico de esteiras de tanques,

                 os estampidos que fazem tremer os ossos,

                 como gladiadores com espadas de um milhão de dólares

                 a se matarem uns aos outros nas alturas do céu.

Depois, repentinamente – repentinamente

       veio o zumbido de um lançador de foguetes –

        um clarão amarelo sujo –

         todo o inferno rugiu.

O clangor das grandes esteiras cessou.

       O meu jovem herói saiu cambaleando e gritando do seu inferno;

        o seu corpo contraiu-se bruscamente e caiu pesadamente na areia.

E eu fui jogado por terra –

    a santa terra

     da Terra Santa.

A batalha continuou.

        Os veículos feridos continuavam queimando,

               ressecavam-se

                       e esfriaram.

Os “vagões de carne” levaram os corpos embora, enquanto

         o frio da noite do deserto

         abateu-se sobre colinas e dunas.

         E eu, endurecido e escurecido na areia.

E então – e então

Ao voltar o silêncio imemorial

        do agora cicatrizado deserto,

ali – ali congelada na terra,

         na terra de profeta, sacerdote e rei –

Eu ouvi uma voz –

      uma voz das profundezas da terra,

      uma voz de uma era imemorial,

      uma voz de outro sangue

            outrora derramado violentamente na terra.

A voz me contou esta antiga estória;

sangue precioso entoou este antigo conto.

“Certo homem tinha dois filhos.

Um era rico e o outro era pobre.

        O filho rico não tinha filhos

         enquanto que o filho pobre fora abençoado com muitos filhos e muitas filhas.

Com o passar do tempo o pai caiu enfermo.

       Ele estava certo de que não viveria mais uma semana

       e por isto no sábado ele chamou os filhos para o seu lado

       e deu a cada um deles metade da terra da sua herança.

        E depois morreu.

Antes do pôr do sol os filhos sepultaram seu pai com respeito

      como o costume requer.

Naquela noite o filho rico não conseguiu dormir.

        Ele disse para si mesmo:

“O que o meu pai fez não foi justo.

Eu sou rico, e meu irmão é pobre.

Eu tenho pão suficiente e de sobra,

        enquanto que os filhos de meu irmão comem um dia

        e confiam que Deus os alimentará no seguinte.

Preciso mudar o marco que nosso pai colocou no meio das terras

de forma que o meu irmão tenha um quinhão maior.

         Ah – mas ele não pode me ver,

         Se ele me vir, ficará envergonhado.

         Preciso me levantar de madrugada, antes do sol nascer, e mudar o marco!”

Com isto ele adormeceu

        e o seu sono foi seguro e pacífico.

Nesse ínterim, o irmão pobre não conseguiu dormir.

        Enquanto estava deitado inquieto na sua cama, disse para si próprio:

        “O que meu pai fez não foi justo.

         Aqui estou eu rodeado da alegria de muitos filhos e muitas filhas,

         enquanto que meu irmão diariamente enfrenta a vergonha

                  de não ter filhos que ostentem o seu nome

                        nem filhas para consolá-lo na sua velhice.

Ele devia possuir a terra de nossos pais,

       Talvez isto em parte lhe compensasse

Pela sua indescritível pobreza.

Ah – mas se eu lhe der ele ficará envergonhado.

Preciso levantar-me de madrugada, antes do sol nascer

        e mudar o marco que nosso pai colocou!”

Com isto ele adormeceu

        e o seu sono foi seguro e pacífico.

No primeiro dia da semana –

        bem de madrugada,

        muito antes de o dia romper,

        os dois irmãos se encontraram no lugar do velho marco.

                  Caíram em lágrimas nos braços um do outro.

                        E naquele lugar foi construída a cidade de Jerusalém”.[1] 

Que todos nós possamos orar pela paz na Terra Santa.

Rikison Moura, V. D. M.

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[1] Kenneth Bailey, in, Ressurreição – Ode sobre um tanque a queimar: Terras Santas, outubro de 1973. As Parábolas de Lucas, São Paulo, Vida Nova, 1995, 3ªedição, pp. 143-145.